Historias varias

El aire ha sido cortado por dos hierros feroces. Han acatado la orden. 10 elegidos emprenden el viaje hasta como pronto la siguiente parada. Hecho. Distribución no equitativa. Todo y que existe espacio de sobras, la gotera inoportuna golpea la espalda del pardillo nª1. Pardillo nª .2 Pardillo nª 3. La educación se ha apoderado de la sala. Margarita de las Mercedes: Cuidado joven! Es que cae agua del techo.... Pardillo nª 4: A gracias (alejándose hasta otra silla más oportuna) ¿Y qué me decís de las miradas de los metros? 45 grados en diagonal separan a los dos flancos. Las gomas de color rosa. El pircing en el ombligo. Los ojos pintados en exceso, culpables de prometer aquello que a simple vista se ve que no quiere cumplir. La gomina se resbala por el pelo. No se logra leer la marca del calzoncillo que, después de varios cursos de ingeniería, ha conseguido colocar en el punto estratégico. Ni un centímetro más. Ni uno menos. ¿Funcionará eso con las tías? No hay nuevas generaciones de móviles. Esa es la mejor. A parte de llamar puede provocar la mirada lasciva de aquellas que no pueden cumplir aquello que quieren prometer. Las llaves se quieren suicidar. Su importancia ha sido bapuleada por unas cintas elásticas de colores chillones. Sus llaves pertenecen a un tal “Billabong”. Su rojo sangre mata el simple brillo del metal. Algo recuerda a Munreiquer. Por mucho que el chaval lo quiera disimular, unos siniestros metales despuntan por encima los dientes haciendo que el valor de los calzoncillos, el curso de ingeniería para colocarlos, y la cinta de sangre baje a la mitad. Momento de vender las acciones. Momento para evitar la sonrisa y ni mirarle las tetas. Triste, pero a veces cierto. Al lado de mi hay un negro. Bueno, no es un negro. Es alguien de color. Parece trabajador. Seguramente mecánico. No llega a los cuarenta. La verdad es que da la sensación que no tiene muchos más de treinta. Seguro que le gustan las chicas. No para de repasarlas. Su mirada se posa en la de la segunda fila. Guapa. No se cree que lo és. Tiene los ojos azules. Azules de tristeza. Tristeza de no vencer complejos. De intentar ser quien no és. Es preciosa. Pero sólo ella lo sabe. El niño le ha golpeado la pierna. ¿Cómo pueden tener tanta energía?! No le hace caso a la madre. Creo que la quiere desafiar. Seguramente no entendería el significado de la palabra desafío. Pero lo está haciendo. Unos 50 centímetros de histeria concentrada abruma a una pobre joven de ojos azules. Es preciosa. El niño se ha dado cuenta. Cómo cuando se lidia a los toros, la madre, después de arremeter un golpe certero en la nuca de su hijo, dedica una mirada al ruedo. Que la gente lo vea. Que mi hijo será educao. Aún que me cueste la vida. Jorge no le hace caso. Va demasiado pasado. Aun no logra entender como es posible que se pasara tanto. Más de un gramo. Y hoy curra. La verdad es que se le ha ido. Siempre habría podido mentir. Llamar para decir que se encontraba mal, como en el cole. Pero la vida había avanzado. Ya no estaba en el cole. Para él el viaje es totalmente distinto. Cree que nadie le podría comprender. Todos le miran. Él se nota pálido. Drogado. Cada vez que mira a alguien fluyen las historias. Da igual quien sea. Da igual como lo mire. Una guarra con los ojos pintados de más. Una chica afable y tímida, un poco triste. Con los ojos azules. Un Chavalito travieso y divertido. Una madre anti-drogas. Un pardillo que no se ha quedado de que hay goteras y un afro-americano con mono azul.

Hola Preciosa,

Vaig sentir el teu missatge però he tingut un cap de setmana complicadet. De totes formes, tot bé.
Saps, últimament estic content. No tinc cap raó en especial. Però està bé i la veritat és que tampoc la busco. Torno a escriure i he fet tres regalets d'aquells "personalitzats". També m'he comprat un equip d'Alta Fidelitat.
Em va costar molt decidir-me... però què carai! Oi que sempre ho havia volgut? Pues, com que em porto tan bé amb mí mateix, he decidit regalar-m'ho.
Llògicament, la inversió ha fet que torni a escoltar música. I la veritat és que ja feia massa temps que no disfrutava de sentir un bon cd en un bon equip.
L'altre dia estava fent neteja a l'habitació. Vaig trobar un agraïment que vaig donar a uns músics del Harlem. Crec que ja t'havia comentat la història. Vaig anar sol a un concert d'aquesta gent i abans de que acabessin els vaig entregar el que llegiràs a continuació:

Señores, ustedes son grandes.

Aquí les habla un ciudadano de a pie. Alguien que diariamente navega entre problemas, nervios y desamores. Alguien que se siente minúsculamente pequeño ante este mundo abismal. Alguien que en la música ha encontrado una vía de escape que le permite soñar con un mundo distinto, plano y finito. Un mundo bueno y cordial en el que la sonrisa y el buen hacer van por delante. Ustedes, señores, construyen este mundo para mí. Lo construyen cada vez que pongo play en el minidisc, cuando me deslizo por las Ramblas. Lo construyen de noche, en mi habitación, cuando después de la última calada me estiro en la cama y espero deseoso que vuestro arte derrote mi monotonía. Lo construyen en el metro, ayudándome a surcar miradas tristes repartidas entre caras largas. Gracias por regalarme Un univers en cada instant*. Gracias porque con ustedes, I'm going down but it's ok*

Pere
Harlem Jazz Club
Barcelona - 26-10-04 23:37 horas

* Son dos cançons d'ells. La primera és del Joan Vinyals, i la segona del Cece Gianotti.

Bé, la història és que després d'entregar-li la nota, a la mitja part, van entrar al camerino. Al cap de 5 minuts, van sortir amb el paper a la mà, em van buscar entre el públic i em van abraçar.

Bueno Princesa, aquest mail, realment, era per adjuntar-te un arxiu que he trobat al meu ordinador i que et pertany (freehand de les teves targetes)

Bé, era per això i per, com sempre, desitjar que siguis feliç.

Un petó.

P.

(...)L'arxivisme igual que el barranquisme, és una activitat de risc.(...)

Josep Maria Espinàs.
Extracto del artículo "Tranquils, està arxivat" El Peródico de Cataluña. Domingo 10 de septiembre de 2006.

Cuando Antoni Bassas entervistó a Woddy Allen le dejó caer esta joya:

AB.- ¿Se da cuenta que estar delante de usted es como para usted estar delante de Grouxo Marx!?.-

Hemos estado conversando en el bar de siempre a la hora de siempre. Hoy ha sido el primer día de jornada laboral completa. Se acabó eso de salir a las tres del mediodía y no saber qué hacer durante las restantes horas de la tarde. Ahora todo se activa. Tienes a los clientes que vuelven con los ojos inyectados en sangre y a la espera de 100.000 creatividades para hacer que sus negocios prósperos prosperen más en el menor tiempo posible. Llamadas de confirmación, llamada de reserva, llamadas para esclarecer profundas dudas, y llamadas para saber que ya se vuelve a estar en activo. ¿Y qué habrá escrito Lúcida Casual en su excelente blog? Hace mucho que no me paseo por el hiperespacio. Supongo que en mi caso esto depende directamente de mi estado de ánimo. Cuando vas perdido la insatisfacción guía tu vida. Te regodeas en la desesperación más absoluta e intentas hallar el grito perfecto para explicar tu desesperación y encontrar a alguien que lo lea y te comprenda.
Miraré lo que ha escrito Lúcida. Sencillamente me gusta. Creo recordar que la última vez que visité su web ella había amenazado con dejarlo. ¡Qué lástima!. Hace tiempo saboreé brevemente el poder de las palabras y la fascinación de urdir una buena historia en la que cada palabra sea una promesa para mantener despierto al lector. Poco importa el tema que se escoja, lo realmente importante es la forma de contarlo. Se requiere cierta frescura que sólo acaricia a los elegidos, aquellas personas que por algún u otro motivo estrujan cada palabra dotándola de una magia inigualable que hace del relato un disfrute intenso y prolongado.
Este fin de semana me he tirado de la moto aceptando una invitación para realizar toda una serie de actividades con personas ajenas a mi entorno más inmediato. El experimento ha sido un éxito rotundo. Me he divertido. He andado por valles y montañas y he bajado unas pendientes naturales de infarto. He montado a caballo cruzando un río virgen y he visto a una yegua excitarse y cortejar un semental.
Me han acompañado en la aventura unos desconocidos que me han tratado como a uno más. La educación que provoca el no acabar de conocer a alguien es absolutamente magnífica. Se impone una fantástica educación que hace que la convivencia sea perfecta. Todo el mundo se preocupa de no enseñar lo peor de si mismo, normalmente esto siempre se reserva para aquellos que son más allegados y claro, yo no lo era para ellos ni ellos lo eran para mí. Vaya, que ha sido un éxito, un éxito que esta noche acompañará mis sueños más profundos.
Buenas noches.

Traducción de la placa: "Por favor, dejar la puerta libre"

Sí señor, hacía tiempo que no escribía.
Me han pasado un montón de cosas durante este tiempo. Estoy en busca de una versión de la canción de "Fly me to the moon" que escuché en un programa de radio catalán titulado "Una nit a la terra" pero aún no la he encontrado. De las 28 versiones que he investigado la mejor es la de Frank Sinatra con Count Basie. Realmente fascinante:

Hoy he paseado por el barrio de Gracia con E. En estas fechas son las fiestas del barrio por lo que los vecinos arreglan las calles adornándolas con luces, figuras y construcciones de cartón. Algunas calles tienen su propia banda sonora. La mezcla entre la música y la decoración de una en concreto me ha fascinado. Han logrado una atmósfera especial. Como banda sonora han escogido la introducción de "Viatge a Itaca" de Lluís Llach. Es una parte que los no amantes de Llach pueden llegar a apreciar en todo su esplendor ya que no es cantada. Es una especie de preciosa sinfonía mediterranea.
La calle estaba totalmente cubierta por unas tiras de colores adheridas a unos platos de plástico dando la sensación de atravesar un campo de medusas. A media altura habían unas lámparas hechas con papel de celofán que emitían una suave luz rojiza. De veras que apetecía sentarse en uno de los bancos y tomarse una cervecita.
Y después me he despedido de E y he notado el viento atravesando la ciudad en mi recién nacida motito, aún no me saco el mono de trasladarme con este aparato. Como toda sensación nueva, te embriaga a cada segundo que transcurre. Supongo que en mayor o menor medida a todos nos pasa.
Mañana regresaré a las playas de Altafulla para que, antes de que el laborable día 21 llame a mi puerta, haya tenido el privilegio de desayunar con estas vistas:

Patapam! Me encuentro en un bar a eso de las 22:30. Estoy introducido en una pequeña y acogedora habitación. A mi derecha habitan una mesa dos amigas de hace poco que deslizan confidencias entre cafés y aguas. Ambas son fashion y cuidan cada movimiento que acompaña a sus explicaciones. Se tiene que tener en cuenta que en cualquier momento un ajeno a la conversación puede fijarse en ellas y claro, no se trata de despreocupar la imagen. Ésta es lo más importante. Uno debe estar concienciado de que nunca se sabe dónde aparecerá el príncipe azul.
Mi curiosidad acaba de ser desviada hacia una nueva pareja que ha irrumpido en la sala. Él es inglés y ella es una bella española que no para de sonreír. Se le nota contenta. El inglés sabe como distraerla. Sabe como hacerla feliz. Se levanta y gesticula. Se vuelve a sentar. Ella no para de intentar expresarse sacando con su mejor intención un spanglish muy elaborado. A él no parece importarle, al contrario, lo ve divertido y entra en el juego. Un prominente escote le promete aquello que merece todas las gracias. Pero no os confundáis. Uno ha de ser un gran showman para manejar la situación. Aunque la música de Sade acaricie sus movimientos, el inglish calvorota sabe hacer reír a una dama. Y ya se sabe, hacer reír son 24 puntos de seducción. Ella se ha ido al servicio y él se ha puesto nervioso. Se mira en el espejo. Oye el ruido del lavabo y se vuelve a sentar. Preparará el recibimiento. Esta vez estará acompasado. Esta vez ella ha tomado la iniciativa. Habla castellano con acento inglés, del estilo “el martes antewrior ella vinowr… no sé si me explico… realmente tremendo.
Cada diez minutos se oye una especie de “ras” producido por un cuidado acercamiento de sillas. Lo tiene todo calculado. Realmente es un crack.
Justo detrás hay una pareja monótona. Parece que se conozcan de hace una eternidad. Llevan un ritmo de conversación tranquilo, pausada, de aquellos que sólo pueden llevar esas personas que ya hace tiempo que se conocen.
No obstante me he olvidado del personaje más freaky del local. Yo. Un tío raro con un portátil que no para de acribillarlo escribiendo para que en el hiperespacio alguien lo lea y decida que el contenido ha sobrepasado el valor de los pocos minutos invertidos.
Sed felices y no moráis en el intento. Lo cotidiano está lleno de contenidos. De lo cotidiano sale la inspiración.

9 o El Meditador

Obsesivamente ambivalente; ve todos los puntos de vista; presto a remplazar sus deseos por los de los demás y las metas reales por actividades no esenciales. Tiene tendencia a narcotizarse a través de la comida, la televisión, la bebida. Conoce mejor las necesidades de los demás que las propias; tiende a desconectarse del mundo; inseguro de si quiere o no estar aquí, de si quiere o no pertenecer al equipo. Acomodaticio; manifiesta su ira de forma indirecta.
El 9 evolucionado puede ser un excelente conciliador, consejero, negociador; logra éxitos cuando está bien encarrilado.

El Meditor puede transformarse en Ejecutor

3 o El Ejecutor

Busca ser querido por su rendimiento y logros. Competitivo. Obsesionado con la imagen de ganador y con el estatus comparativo. Maestro de las apariencias.

El Meditador puede transformarse en El que duda

6 o El que duda

Temeroso, obediente, lleno de dudas. Vacila (El pensar sustituye el hacer) Tiene miedo a actuar debido a que al exponerse podrías ser atacado. Se identifica con causas perdidas, es antiautoritario, se autosacrifica, leal a la causa. El seis fóbico vacila, se siente constantemente acorralado y por lo tanto afronta el terror de un modo agresivo.
Los seis evolucionados pueden ser excelentes compañeros de equipo, soldados leales y buenos amigos. Pueden trabajar por una causa como alguien lo haría por el beneficio personal.

El Eneagrama. Helen Palmer.

Hoy he recibido el mail de Syl. La gran Syl.
A veces, cuando se nos presentan batallas difíciles de superar, arañamos el pasado y reposamos la cabeza en una almohada de recuerdos. Éstos te acarician la mano y te desconectan de la realidad.
En mi almohada hay unas cuantas plumas de Syl. Cuando la conocí, yo era un fabuloso inconsciente. Trabajábamos al lado del mar.
Allí el sol es más sol y el olor de mar impregna tu cuerpo.
Hoy le he escrito para pedirle un favor. Tengo un buen amigo que ha aterrizado en Berlín. De equipaje lleva poco más que la ilusión y, ya se sabe, a veces te da la sensación que sólo con ésto no puedes avanzar. Syl realizó la misma operación ya hace tiempo y he pensado que sería un buen "que" ponerlos en contacto.
La verdad es que hace mucho tiempo que no hablo con ella por lo que me esperaba un vale, lo intentaré, o simplemente un no retorno de mail.
La cuestión es que ha contestado. Y lo ha hecho mejorando todas mis expectativas. Sus palabras me han dibujado una sonrisa en la cara. Esta vez, los recuerdos han dejado la almohada para acompañar una sensación agradable y difícil de transmitir. Un cosquilleo placentero recorre tu cuerpo y a medida que vas leyendo padeces por lo próximo que leerás. Como una especie de trhiller en línea recta que va acumulando palabras de las que la última pide a gritos la siguiente. Y así hasta el infinito.
Esta vez, el infinito lo ha escrito con estas palabras:

Fins llavors, un superpeto
i a endavant!!!!!

sylvia

Por quien tenga curiosidad: www.despaciodemente.com